La maison de mon enfance est un vieux château en Belgique.
Je suis remplie d’escaliers qui grincent et de couloirs obscurs.
Je suis habitée par cette immense maison où vivent des rôdeurs et des voleurs de pommes. Des égarés et des revenants, des conteurs et des marchands de ferraille. Des prometteurs de jours meilleurs et des faiseurs de pluie.
Et puis je me demande ce que je fais là entre ces murs immenses.
Parce que ce n’est pas toujours drôle.
Aujourd’hui, j’écris.
Greta.